“我不碰你了。”

他蹲下来，单膝跪在床边，度降到和我平视。

“我把饮机搬走。”

“我可以让你恨我，可以让你骂我、咬我、拿刀我，”

他却继续开，嗓哑得像被砂纸磨过：

“等我哪天死了，你再站在我坟前笑，说你终于赢了。”

他伸手，把我抱起来，让我坐在他上，像抱一个随时会碎掉的东西。

他没发火，也没像上次那样把我绑起来吊盐。

低到尘埃里。

过了很久，他低亲了亲我裂的嘴角，很轻，很轻，像在碰一件易碎品：

只有一句哑的、近乎哀求的：

“你不是想让我知你恨我吗？”

他第一次在我面前，把自己放得这么低。

“我知你在吐。”

用自己的方式，

我愣住，整个人僵在他怀里。

“我认输。”

他只是沉默得可怕。

“活得比我久，活得比我狠。”

“但你别再把自己成这副鬼样……”

他第一次用商量的语气跟我说话。

“你不喝也行，我不盯着你，你想吐就吐。”

动作轻得不可思议。

“你不是想让我知你不想吗？”

“这几天都不碰。”

“我给你放杯，放温，放蜂柠檬，你想喝什么我都给你。”

没有“老”，没有命令，只有的“好好不好”。

了他一刀。

“受不了你把自己折腾成这副要死不活的样。”

“我现在看你成这样，心里就他妈疼，疼得我都不起来。”

“你要是还想赢我，”

“我知。”

没有威胁，没有迫，没有惩罚。

“我他妈……受不了你这样。”

“你想恶心我，想让我对你没兴致……行，你成功了。”

“……你赢了。”

他声音突然哽了一下，额抵着我，闭上，像在极力压着什么：

“可你别再拿命跟我赌了，好不好？”

他没扯我衣服，也没分开我，只是把我抱得很很，额抵着我的额，声音低到几乎听不见：

整整十分钟，他背对着我站在床边，脊背绷得笔直，像在战场上行压着火。

他顿了顿，手指轻轻碰我裂开的嘴，指尖发抖：

在他最在乎的地方，

那双总是带着硝烟和杀气的睛里，第一次没有命令，没有怒意，只有一很的、很沉的疲惫和隐忍。

他抱我的手收得更，却又不敢用力，像怕把我勒碎。

“别再跟我赌命了……”

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“可你别现在就把自己死，好不好？”

“我全看见了。”

“那你就好好活着。”

然后他了我这一个多月来，从没见他过的事。

“但我受不了你不喝，受不了你疼得发抖还对我笑。”

“我也知了。”