直劈到头顶，劈得他眼前一片白，什么都看不见了。

他只感觉到身体在痉挛，一下一下的，像打嗝，像心跳，像某种原始的、古老的、不属于文明世界的节奏。他的精液从那根金属棒旁边的缝隙里挤出来，不是射——是流，缓慢地、黏稠地、像蜂蜜从勺子上滑落一样，淌过银色的金属表面，淌过那颗刻着“书”字的小球，淌过她的手指——她的手指还握在那里，握着那根金属棒，握着那个正在从他体内流出什么的开口。

她低头看着那些白色的液体流过她的手指，表情没有任何变化，像在看一杯水溢出来了，仅此而已。

他躺在地板上，大口大口地喘气，像一台刚刚结束全速运转的机器在冷却。他的四肢还在微微发抖，那种发抖不是冷，而是身体在经历了过量的刺激之后，自动进行的“系统重置”。肌肉在放松，心率在下降，体温在回落，那些被打开的感官通道正在一根一根地关闭，世界正在从他的感知中撤退，退到一个安全的、可控的距离。

他在那片退潮的余波中闭上眼睛，然后睁开，然后闭上眼睛，然后睁开。每一次睁开的时候，他都会确认一下——她还在。还跪在他身边，手还放在他身上，眼睛还在看着他。

她还在。

这就够了。

周书意直起身，把手从他身上收回来。她的手指上沾着他的体液，在灯光下亮晶晶的。她看了一眼，然后从床头柜上抽了一张纸巾，慢慢地、仔细地擦干净。一张不够，又抽了一张。擦完之后，她把纸巾叠成一个整齐的小方块，放在床头柜上。

然后她弯下腰，一只手握住了那根露出在他体外的小球，另一只手按着他的小腹。

“要拔了。”她说，“会有一点不舒服。”

她的手腕轻轻一转，金属棒在她手里转了一个角度，小球表面的纹路再次碾过他的内壁。那种感觉不是疼，不是爽，而是一种更本能的、身体在尖叫着“不要”的排斥反应。他的小腹肌肉猛地绷紧，她的手按在那里，感受到了那种紧绷，但没有停。

金属棒一寸一寸地往外退。

从最深的地方退到中间，从中间退到开口，从开口退到空气里。整个过程不到三秒钟，但对他来说像三个小时。当那根金属棒完全离开他身体的时候，他的尿道口还张着，像一个忘记合拢的嘴，圆圆的，空空的，过了好几秒才慢慢地、慢慢地缩回原来的大小。

周书意把那根金属棒举到灯光下，仔细地看了看。银色的棒身上沾着透明的黏液和他残留的精液，在灯光下泛着暧昧的光。她从纸巾盒里抽了三张纸巾，把金属棒裹住，擦了又擦，直到它重新变得光可鉴人。然后她把那颗刻着“书”字的小球凑近嘴唇，轻轻吹了一口气，把上面最后一点看不见的灰尘吹掉。

她把金属棒放回床头柜的抽屉里。

然后她站起来，走到他身边，蹲下来，把他从地板上扶起来，让他靠在自己身上。他的头靠在她的肩膀上，脸埋在她的颈窝里，呼吸慢慢地、慢慢地变得平稳。他的手垂在身侧，没有抱她——不是不想，是不敢。他的手太脏了，刚才在地板上抓过，指缝里全是灰。

但她拉起了他的手，放在自己的腰上。

“抱着姐姐。”她说。

他的手收紧了。手指扣住她腰侧的布料，把脸更深地埋进她的颈窝。他闻到了她皮肤上那股椰子和杏仁的味道，温暖的，安心的，像小时候生病时喝的牛奶，甜而不腻，烫而不灼。

“姐姐……”他的声音闷在她的颈窝里，含混不清。

“嗯？”

“……谢谢。”

她的嘴角弯起那个弧度。她的手指插进他的头发里，轻轻地、慢慢地梳着，从发际线梳到后脑勺，从后脑勺梳到发尾，一遍又一遍，像在给一只疲倦的、刚刚被洗干净的狗顺毛。